Crônica - Segredos da terra

Nos finais de tarde, refrescando do calor intenso, sentávamos ao pé do Matão, nos fundos do quintal de casa. Tenho poucas lembranças da época, quase nenhuma; era o catatau do grupo e nem sempre estava junto. O terreno do pai estava no alinhamento da divisa entre a cidade e o Matão propriamente dito: uma cerca de arame farpado, três fios brilhantes e recentemente esticados, nos separavam de uma grande mata virgem, nativa, restos da original mata atlântica que cobria a região.

Crônica - Parquet, parquetina

O chão da nossa casa brilhava. Dava gosto olhar o reflexo que vinha da porta da rua. Parecia espelho. Era de um vermelho vivo. Cimento queimado e alisado com vermelhão, trabalho artístico de pedreiro das velhas cepas.