O xadrez entrou na minha vida no final dos anos 1960, quando ouvia falarem do Mequinho. Ele aparecia nos jornais e nas TVs. Foi capa da Revista Veja, no começo de 1973. Era notícia pelo assombro da sua carreira: aos 12 anos de idade sagrou-se campeão gaúcho; aos 13, campeão brasileiro absoluto. Aos 15, foi campeão sul-americano. Feitos extraordinários em se considerando a total e absoluta falta de apoio oficial para o enxadrismo no Brasil.
Normal, é o que eu gosto de ser. Não sou dado a extravagâncias, de nenhuma ordem. Quero dizer, nada de esquisitices ou de excentricidades. Prefiro as coisas comuns, triviais. Vivo dentro da normalidade. Igual todo mundo. Detesto ser diferente, por atos ou palavras, por roupas, por adornos pessoais ou, sei lá, por qualquer outro negócio. Não sou dado a fantasias, a invencionices ou a manias. Detesto balda e vareio particulares pelo simples fato de que isso atrairia as atenções alheias sobre a minha pessoa, o que para mim seria insuportável.
Foi em janeiro de 1984 que fiz minha primeira viagem de percurso mais longo, desde São Paulo até Porto Alegre. Dezoito horas de ônibus, um pouco mais, talvez. Em Caminhei legal pelas ruas centrais da cidade. Na região do gasômetro, no centro antigo, comia apfelstrudel, num dia; no outro dia, atravessava o Parque da Redenção, entre seus aprazíveis lagos, para alcançar a Venâncio Aires, rua de excelentes confeitarias.
No comecinho dos anos 1980, fixei residência num espaçoso e acolhedor sobrado, no Bixiga, Rua Japurá, perto do Teatro Oficina. Fixar residência é modo de dizer, pois ali não fiquei nem quatro anos completos. No fim de união desastrosa, muitas coisas se foram: foram-se os cadernos, os livros, inclusive o autografado, de poesias, do Plínio Marcos. Foram-se os discos, menos os da coleção completa do Maluco Beleza, de que não abri mão. Não deu para salvar os do Alceu Valença, da Amelinha, do Chico; apenas um ou outro Milton Nascimento e alguns clássicos. E também não deu para salvar o sobrado, claro.
Na quarta-feira passada o sol apareceu cedo, escancarado, em contraste com a sisudez chuvosa dos últimos dias. Era quarta-feira de cinzas. As minhas cinzas sabáticas, ao meu modo. Tomei preguiçosamente o café da manhã, um gostoso e cheiroso café preto. Um pão com manteiga na frigideira de desjejum. Li apenas as frivolidades das redes sociais, sem pressa e sem maiores atenções. Passei ao largo das notícias mais sérias. Foi um dia de nada fazer além das necessidades básicas: um almoço trivial, de rápido e simples preparo, coisas do tipo. E retomei de um só fôlego a metade final que me restava para concluir de O Talentoso Ripley.
Quem procura, acha. Esse velho adágio se adapta como um capuz feito sob medida para o caso: deu-se que um sindicante diabo, não se sabe se pobre ou rico, tanto procurou que, enfim, logrou êxito em encontrar a quem avidamente procurava. Desviando das pedras, evitando os penhascos, subindo e descendo cauteloso as trilhas estreitas entre as altas árvores, lá estava, numa clareira, a Devils em vibrante apresentação do seu último lançamento – Deny The Light, uma bem destilada e saborosa cachaça musical que nem o mais dos abstêmios deixaria de experimentar.
Num tempo em que não tínhamos internet e nem redes sociais, foi através da Folha de São Paulo que eu li, numa manhã de novembro de 1978, sobre um suicídio coletivo, ocorrido na Guiana, provocado por um fanático religioso conhecido por Jim Jones. Muito se escreveu acerca deste episódio: centenas de páginas sobre o assunto, uma infinidade de livros, teses e artigos acadêmicos, diversos filmes e documentários estão à disposição do leitor.
