Crônica - Essa gente

Ouvi falar de Jimmy Hoffa, pela primeira vez, no ano de 1979, em uma reunião da antiga Convergência Socialista. Foi Babel quem mo descreveu como um sindicalista norte-americano muito poderoso e carismático, personalista e autoritário, que teria sido assassinado alguns anos antes. Seu corpo nunca foi encontrado e nem se soube quem o matou. Hoffa exercia domínio pleno e absoluto sobre tudo que envolvesse os transportes rodoviários do seu país, assim como sobre tudo o que, de algum modo, pudesse interferir nas relações entre sindicato e caminhoneiros.

Controlava as sedes distritais, manipulava as assembleias; organizava e liderava greves gerais, parava o país. Subornava procuradores, juízes e tribunais. Nada lhe saiu do controle durante duas décadas. Sua fama correu o mundo.

A ideia que formei sobre Hoffa era a de um líder sindical de cujo modelo deveríamos nos afastar; não era exemplo a ser seguido por trotskistas quem pretendiam organizar os trabalhadores a partir do chão das fábricas. O Centralismo Democrático da C.S. nos dava a conhecer diversos políticos e líderes mundiais, diversas doutrinas e passagens da história. Aguçava nosso senso crítico. Babel repetia: ou o socialismo ou a barbárie.

Hoffa atuava em paralelo com a máfia italiana; sem ser mafioso, necessitou do apoio dela para intimidações e perseguições. Ao seu modo, tinha no sindicato dos caminhoneiros a sua máfia particular. Não gostava dos italianos, a quem chamava de “essa gente”, ou coisa parecida. Não gostava deles porque, espinha dura, não se dobrava a exigências que interferissem no seu jeito de agir; no mundo de troca de favores em que vivia, por vezes não pagava a sua parte na conta.

Jimmy Hoffa nasceu numa pequena cidade do interior de Indiana, chamada Brazil.

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Hoje recebi meu presente de Natal, o novo livro do Chico Buarque. Lerei nas férias.

Numa rápida olhada, vejo que é um texto em forma de diário, com alguns flashbacks, que se reporta à degradação que nos cerca, ao nonsense do cotidiano dessa gente humilde, que vontade de chorar; dessa gente que hoje anda falando de lado e olhando para o chão. Não só disso, é verdade, mas também.

Um livro que mostra essa Torre de Babel de que me falavam antigamente; em que todas as línguas são pronunciadas e só as do ódio são compreendidas. Essa barbárie, com milícias feito máfias.