Crônica - Salto Carrapeta

 

Quando adolescente eu vibrava com as viagens de serviço que fazia, vez ou outra, para a capital paulista. Vestia o que tinha de melhor - e que não era muita coisa. Calça boca-sino, bordô ou algo bem parecido, agarrada nas pernas e que depois se abria, súbito, cobrindo os sapatos sem encostar no chão. Sapatos bicolores, preto e branco, sola-plataforma e com salto carrapeta, madeira à vista. Na moda.

Uma ou duas da tarde, quando muito, com o serviço terminado, saia pelo centro da cidade para fazer meus passeios. Saia sozinho, correndo para ninguém me acompanhar. Vou até a esquina e já volto. Comprar cigarro. Os colegas ficavam no escritório da empresa, na Rua Boa Vista, preparando a viagem de volta.

A primeira coisa que fazia era espiar, de longe e timidamente, as mocinhas nas esquinas, convidativas e ao mesmo tempo temidas aos olhos inexperientes. Depois as bancas de jornais e charutarias, em busca de selos. Avenida São João, Barão de Itapetininga, Sete de Abril. Galerias. Tinha fascinação pelos selos do leste europeu. Procurava particularmente os soviéticos, mais sóbrios; certa feita encontrei duas séries completas, uma da antiga DDR - República Democrática da Alemanha,  com figuras da corrida espacial de então e outra da Hungria, com motivos enxadrísticos. Neles eu empregava as minhas parcas economias.

Certa vez desfilava o meu salto carrapeta pela Praça do Patriarca. Ia desviando dos buracos do calçadão. Pedras portuguesas, faltando uma aqui, outra acolá. Opa! pisei num vazio. Meu pé direito afundou. Ora, vamos, o que é isso, um buraco! Dou outro passo e meu pé afunda de novo. De novo? Quanto buraco. Presta atenção senão vai cair e tal e coisa. Mais um passo e um terceiro buraco. Espera. Assim não. Olhei para trás e não vi buraco algum. Vi apenas o salto carrapeta despregado e largado, lá atrás. Parado, imóvel, olhando para mim. Que situação! Que faço agora? Dinheiro para comprar outro, nem pensar! Eis que num cantinho, ali perto, achei um sapateiro. Que sorte! Um pé calçado e outro não, ele rindo da minha cara. Botou uma cola mágica, uns pregos. Restabeleceu meu sapato em alguns minutos. Alívio.

Naquele dia voltei feliz pra casa. E com os selos soviéticos, que só eu tinha.

Os selos ainda estão numa pasta azul, junto com milhares de outros exemplares da época. E na memória está a angustia repentina do salto carrapeta despregado, que quase foi ficando pelo caminho.