Crônica - O advogado cego

Trabalhei durante muitos anos da Justiça Federal, em São Paulo. A sua sede ainda ficava na Praça da República. Atendia balcão e fazia serviços de datilografia.

Sexta-feira, parte da tarde, as portas quase por se fecharem, apareceu um advogado para examinar determinados autos de uma execução. Apareceu sem muitas palavras. Ventre avantajado, estatura mediana, barba por fazer no rosto redondo, boca de lábios salientes. Sobre o nariz, óculos com lentes grossas. Bem grossas e esverdeadas. Sua respiração era pesada, sonora; respirava com dificuldade. Vestia um vistoso paletó azul claro. Paletó chamativo, nitidamente ensebado, puído e insuficiente para a barriga grande; a camisa, de um branco encardido, parecia estufada, com botões prestes a explodirem.

Folheava folha por folha, sem nenhuma pressa. Erguia os autos e os encostava de encontro aos olhos. Tinha vista curta, curtíssima. Míope que só vendo.

Logo surgiu o burburinho entre os escreventes: Olha o ceguinho. Será que vai comer o processo? Quem é ele? Alguém conhece? É advogado de quem? Do credor? Do Devedor?  Não, ninguém conhecia o advogado, ninguém tinha visto. Que figura! Uma figura ímpar, no modo de manusear os autos.

Ficou ali por um tempo desusado, autos colados no rosto, respiração difícil, virando folhas para frente e para trás. Ia do começo para o fim, voltava do fim para o começo. Parece que virava as folhas com o nariz. Credo! Que nojo. Eu é vou por a mão nisso, depois. Eita, ceguinho doido! Ceguinho para cá, ceguinho para lá, risadas incontidas. Isso durou bem uma meia hora. Mais ninguém no balcão, só ele, arquejando, sofrendo com a respiração curta. Inquieto, enfim.

Já passada a hora de fechar as portas do cartório, o dito se foi. Veio em silêncio e em silêncio foi embora. O mal-educado nem agradeceu pelo atendimento. Quando percebemos, já tinha ido. Enquanto fechávamos máquinas e janelas, no rescaldo do dia, o homem desapareceu.

Quinze ou vinte dias depois, alguém precisou daqueles autos. E então uma surpresa desagradável: Cadê o cheque? Cheque? Que cheque? O cheque dessa execução, ora! Quem pegou? Eu não vi! Nem eu. Não é possível! Sumiu? Vem ver!

Corre-corre e incredulidade. Não é possível! Como assim? No lugar do cheque, apenas restos daquilo que um dia foi um título de crédito. Um dos grampos ainda ficou lá, resistindo bravamente, mas com sinais de ferrugem; o outro grampo, por certo, foi engolido pelo advogado, junto com o cheque. Deglutido em câmara lenta, o silêncio quebrado apenas pela sonoridade da respiração arfante: os evidentes sinais de baba na folha em branco não deixavam dúvidas sobre a proeza do advogado cego.

Ah! Cego?