Livro - Reverso inclinado. Capítulo 2. No Morro do Vai e Volta

No Morro do Vai e Volta

Morro do Vai e Volta, Estrada do Vai e Volta, Córrego do Vai e Volta. Ninguém sabe dizer com exatidão sobre a origem do nome, mas é isso mesmo: o morro em que se encrava a minha casa chama-se Morro do Vai e Volta, justamente ao fim da estrada que tem esse mesmo nome. Beirando o córrego do mesmo nome.

De onde o nome? Não sei ao certo. Diziam que por esses caminhos não se ia a lugar algum, o caminhante obrigatoriamente tinha que voltar, girando em torno do morro. A explicação faz sentido, a julgar pela topografia da área.

No começo era um bairro de muita pobreza, um ajuntamento de casebres de taipa cobertos com sapé, margeando a estrada de terra, esburacada; hoje muita coisa mudou, mas continua sendo bairro de população pobre, quando muito de classe média. O lugar cresceu, modificou-se com o passar do tempo. Morei ali muitos anos. Agora os caminhos já encontraram saídas diversas, para outros pontos da cidade.

Seguindo a estrada, depois da ruela de acesso à minha casa, podíamos observar, tempos atrás, extensas charnecas ladeando o córrego; naqueles alagadiços resistiram, até os anos 1970, algumas pocilgas em pequenos sítios que então se espalhavam indefinidamente. Por sorte, eram poucos os dias de intenso calor; mas, nesses raros dias, o cheiro que dali subia para os lados da minha casa era simplesmente insuportável.

Com pouca vizinhança próxima e cercada por um pequeno bosque de mata nativa, ali ficava a minha casa, no alto da colina a que se chegava enfrentando uma ladeira íngreme, de terra batida. Morava afastado da Estrada do Vai e Volta.

Em meio a diversas nascentes d´água, minha casa nunca teve estilo definido; serviu-nos de moradia, a mim, a minha esposa e ao meu filho – e também de escritório. Nada de luxo. A parte de baixo é de alvenaria, erguida sobre uma base de pedra bruta, piso de tábuas corridas, duas salas simples e amplas: uma sala de leituras, a lareira, uma mesa de canto onde deixava montado o meu tabuleiro de xadrez, um conjunto de sofás de cor marrom; ao lado, separada por um pórtico de pedra, outra sala, de visitas, que se abria para a rua, com mais um jogo de sofás azuis e mesinha de centro, de madeira. Eram poucos os quadros na parede, dois retratos dos avós italianos e seis ou sete reproduções de Van Gogh. Atrás desses dois ambientes, um lavabo, uma sala de jantar e a uma cozinha completavam o térreo. Na parte de cima, três quartos amplos e dois banheiros; todos os cômodos superiores eram de madeira, o que nos ajudava a suportar os rigorosos invernos.

A rua da minha casa demorou para ser desbravada; era mais uma trilha, por onde transitavam mulas e cavalos que por ali apascentavam. Era bonito ver as nascentes escorrendo.

Num platô mais elevado que a residência, atrás da casa, havia um quintal amplo, espaçoso, inteiramente gramado, onde cultivava um pequeno pomar, dois pés de lima da pérsia, uma mexeriqueira e um caquizeiro. Afora as pitangueiras, que nasciam sem pedir licença. Dali minha vista alcançava, lá embaixo, a estrada do Vai e Volta e os pequenos sítios. Via também o córrego, cortando as charnecas rumo à área central da cidade. Hoje as construções tomaram conta da parte baixa do bairro, as vistas pouco alcançam; as ruas estão calçadas, as nascentes estão canalizadas.

Por fim, mais ao fundo do quintal, uma edícula, uma outra casa, só que menor, em que mantive, por algum tempo, o meu incipiente escritório de advocacia. É o que de melhor eu pude conseguir para começo de profissão, embora sabendo que era um lugar praticamente inacessível em épocas chuvosas; antes do asfaltamento da rua, isso atrapalhava muito a minha clientela.

Enfim, morava num lugar aprazível e que me dava conforto. Herança dos meus pais. Os ares bucólicos me agradavam. Por vezes reclamava das escadas: uma na frente da casa, outra, já dentro, para acesso ao piso superior, e mais uma ainda, de pedras, atrás da casa, para acesso ao quintal. Coisas de cidade montanhosa.

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Numa fria manhã de domingo, no começo do outono de 1970, eu recebi a visita do meu amigo Guilherme Holders. Suas visitas eram frequentes, e tínhamos ocasião de conversar e trocar ideias acerca das artes da numismática. O amigo de longa data era profundo conhecedor nesta área e quase sempre me trazia uma novidade, como que para me incentivar no colecionismo: naquele dia ele me exibia, todo orgulhoso, uma linda e secular moeda de cobre, de 200 réis.

A peculiaridade daquela peça é que ela apresentava o seu reverso inclinado; embora não seja propriamente uma raridade, não deixa de ser um fenômeno curioso de se apreciar. É um defeito característico de fabricação e acontece, vez em quando, com alguns lotes de moedas, assim ia me explicando meu amigo.

Eu, novato no tema, enveredava pela numismática e era o Guilherme o meu, digamos, conselheiro; estudioso do tema, ele exibia invejável conhecimento em matéria de moedas; das brasileiras, conhecia tudo, inclusive sobre aquelas que foram cunhadas em Portugal para circularem no Brasil. A par disso, exibia uma bela, rica e muito bem organizada coleção, com peças em excelente estado de conservação, com muitas em Flor de Cunho, imaculadas e sem uso.

A gélida manhã era comum para a estação; uma neblina densa cobria a cidade, prenunciando longo e marcante inverno para breve. A chuva já vinha caindo por um mês seguido, desde março batendo sem trégua nas montanhas e pradarias – o que também não surpreende ninguém, dado que nossa cidade se transforma, em determinados anos, numa charmosa Macondo. Depois vem uma estiagem, que traz consigo um inverno que chega para valer: as inesquecíveis geadas deixam os telhados com bonitas lâminas brancas, que vão pingando, pouco a pouco, enquanto o sol vai se erguendo nas manhãs geladas. As terras altas das Águas Virtuosas propiciam este clima entre nós, principalmente nos arredores da cidade.

Dentro de casa e pregados à lareira, encapotados, sorvíamos um saboroso chocolate fumegante, que minha mulher nos preparara. Com uma pequena lupa, examinávamos aquela maravilhosa peça com cuidado: a inclinação do seu reverso a tornava singular, diferente de todas as que eu já tinha visto.

Com paciência e em tom professoral, meu amigo explicava:

- Basicamente, existem dois padrões de cunhagem, em relação ao anverso e ao reverso das moedas, quer dizer, à frente e ao verso.

E, pegando outra moeda qualquer, comum, foi ilustrando a fala:

- Existe o padrão Eixo Horizontal, em que o observador, olhando o anverso, ou a frente, de uma moeda em pé, imagina uma linha horizontal cortando-a pelo centro dela; então, gira a moeda sobre esse eixo imaginário e, logo ao completar o giro, encontra o reverso, quer dizer, a parte de trás, também em pé. Compreende, meu caro?

- Sim, claro.

- E também tem outro padrão, o do Eixo Vertical, em que o observador imagina uma linha vertical na frente da moeda, de alto a baixo; então, girando a moeda sobre esse eixo, vai encontrar o reverso igualmente em pé. Não é simples?

- Sim, sim, até aí tudo bem. Mas então, o que seria o reverso inclinado?

Guilherme, então, retomando a moeda de 200 réis, me explicou:

- Acontece que, por erros na cunhagem de alguns lotes, ocorrem certas inversões, quer dizer, ao invés de se fazer o giro pelo eixo previsto pelo fabricante e encontrar o reverso exatamente em pé, o observador encontrará o reverso inclinado. As inclinações podem ser de diversos graus em relação ao ângulo esperado; algumas inclinações são mais suaves, outras são mais acentuadas. Consegue ver nessa daqui?

- Ah! Sim, agora consigo ver claramente. Nesta moeda o reverso aparece inclinado; aliás, está muito inclinado, me parece. Que interessante, eu não sabia desses detalhes – respondi, admirado com a descoberta.

Ao que ele continuou:

- E isso pode acontecer independentemente do eixo, seja ele horizontal, seja ele vertical. Tanto faz. Mas, não é só isso: algumas vezes, ao invés de encontrar o reverso em pé, de acordo com o esperado pelo padrão, você poderá encontrá-lo exatamente de cabeça para baixo; ou, como se diz em numismática, você encontrará o reverso invertido. Simples, não lhe parece? E por acidente, por erro, não de propósito.

- Sim – concordei. Simples e interessante, mas eu nunca vi isso antes, nem reverso inclinado e nem reverso invertido.

- Pois agora está vendo, isso existe, sim. É só prestar atenção nas moedas que você manuseia no dia a dia e, com um pouco de sorte, vai encontrar um ou outro defeito. São anomalias que escapam ao controle de qualidade do fabricante; para os colecionadores, isso é bom, porque enriquece nossas coleções.

Diante da satisfação que eu demonstrava, meu amigo continuou a discorrer sobre outros defeitos.

- Ah! Tem mais: há casos em que podemos encontrar o reverso horizontal. Nesse caso, o reverso, ao invés de inclinado ou invertido, estará completamente na horizontal. Quer dizer, enquanto a frente da moeda se apresenta em pé, na vertical, o seu lado de trás estará na linha horizontal, também por erro de cunhagem. Compreende?

- Bom – continuou Guilherme Holders, temos as moedas com boné. É, tem isso, sim. Nunca viu uma, meu caro?

- Boné? Como assim? Eu não sei o que é isso. Me explica esse negócio.

Íamos nessa conversa, já mais aquecidos pela lareira e pelo chocolate cremoso, quando a aldrava, batida com força três vezes de encontro à porta da frente, alertou-nos para a presença de dois garotos, Bruninho e Leandro, que traziam um envelope endereçado ao Guilherme. Em dias chuvosos os telefones praticamente não funcionavam; era difícil completar a ligação e, mais difícil ainda, era manter a linha, que caía a todo momento. E se não caía, então era um chiado alto e infindável que impedia as comunicações. É por isso que alguns garotos se especializaram na arte dos recados, cruzando a cidade de um lado a outro com os famosos bilhetes e envelopes. Por vezes e conforme a pressa, levavam recados verbais mesmo; esse era um meio de comunicação rápido e eficiente, além de ser mais confiável, muito usado pela população.

Bruninho, baixote e falante, era um pequeno tribuno e gostava de fazer um discurso por ocasião das entregas; tinha o dom da palavra e, se lhe permitissem, suas falas iam longe; usava tradicionalmente boné marrom e calças de flanela, também marrons, que vinham até os joelhos, seguras por suspensórios, o que lhe conferia estudada elegância. Já Leandro, este era mais alto e mais quieto; falava menos e era arguto observador; usava calças compridas e raramente vestia blusas, como se não sentisse frio. Os dois ganhavam seus trocados com o leva e traz da área policial; entrosavam-se perfeitamente com os investigadores e eram discretos, qualidade essencial para o negócio.

Mas também havia outro motivo para se preferir os bilhetes aos telefonemas: o meu amigo Guilherme, por exemplo, tinha desconfiança das telefonistas. Achava que elas ouviam demais, aproveitando-se daquele sistema de cabos e plugs que iam conectando nos alvéolos próprios para completar as ligações. As más línguas diziam que eram as que mais sabiam das particularidades das pessoas.

- É nessas conexões que elas ficam ouvindo a gente – afirmava ele. Por isso é que eu só manivelo para falar coisas banais; por telefone, meu caro, certas coisas não devem ser ditas, nunca.

Sem matar a minha curiosidade sobre as moedas com bonés, meu amigo retirou de dentro do envelope um bilhete, dobrado às pressas em quatro partes, em que se lia:

Três punhaladas acabam de matar o Coronel Dr. Assis; o corpo ainda está quente. Venha logo ao Casarão.

Abaixo do pequeno texto, escrito em pretenso tom dramático, havia uma assinatura que reconhecemos como sendo a do Chefe de Polícia, delegado Alberto Dias, jovem no ofício e recém-chegado por estas bandas; rapagão forte, de estatura mediana, chegou com fama de durão – fama a que fazia jus, diga-se de passagem, mas certamente daquela dureza muitos usam como biombo para esconder fragilidades e inexperiências. Era de poucas palavras e cultivava apenas amizades raras; solteiro, não dava mostras de querer casamento tão cedo, talvez imaginando uma carreira mais sólida na Capital do Estado, onde deixou pais e irmãos.

Guilherme Holders estava de plantão naquele domingo; ou ao menos deveria estar, a postos, na própria Delegacia, para atender a estas emergências. Todavia, profissional responsável que era, deixara o Dr. Alberto ciente do seu paradeiro.

Lembro-me de ter olhado, meio que automaticamente, o meu relógio de pulso, um Wilson de mostrador branco ao qual renovei a corda: passava um pouco das onze e meia daquela manhã cinzenta e lá se ia nosso domingo.

Avisei minha mulher, que não me esperasse para o almoço, e descemos bem rápidos para o centro da cidade; os dois garotinhos ficaram para se enxugar e tomar um café; era bom que se aquecessem um pouco para evitar uma pneumonia.

Fomos a pé, para ganhar tempo: até encontrar um carro de aluguel, uma charrete, enfim, certamente já estaríamos na casa do morto.

Ademais, o barreiro espesso que cobria a estrada, pelas chuvas ininterruptas dos últimos dias, por certo seria empecilho para o trânsito de outro veículo que não as carroças e charretes; estas eram tradicionalmente usadas no transporte dos visitantes em direção aos pontos turísticos da cidade, mas a população local também delas se servia, até com certa frequência, para vencer distâncias mais longas.

- Em dias assim, por aqui ninguém vai de carro; e quem vai não volta – comentei, em tom de troça.

Em rápida caminhada de vinte ou trinta minutos, mais ou menos, chegamos ao nosso destino.